Catégorie : Quotidien Page 3 of 21

Darius Rochebin, Pierre Maudet, le rachat du Temps, le documentaire complotiste Hold-up, la rédaction en cheffe de Femina, mon (ma ?) COVID : La période est étonnamment chargée, alors que nous nous étions habitués à ce que le mois de novembre soit aussi morne et vide que nos âmes… en novembre (justement).

Parce que normalement, novembre, c’est un dimanche qui dure 30 jours. Novembre, c’est un orteil qui se prend le coin d’un meuble. Novembre, c’est un masque qu’on a oublié à la maison, alors que l’on s’apprête à monter dans le bus. Novembre, ce n’est pas un film en noir et blanc suisse, mais la critique d’un film en noir et blanc suisse, dans Le Courrier et en noir et blanc.

Mais pas là. Non, jusque là, c’était plutôt sympa. Plus de dix jours à la maison, à se demander à quelle heure on allait commencer à boire. Allez, quand même trois jours de maux de têtes. Mais dur de dire si c’était le/la/les (?) COVID, ou une réponse un peu trop ambitieuse à la question précitée.

Alors qu’il aurait été préférable de tomber vraiment malade. Histoire d’avoir quelque chose à raconter. Et de monétiser la sympathie de mes failles authentiques contre quelques likes. Un peu comme les Instagrammeuses qui font exploser l’engagement de leurs posts quand elles montrent que – scoop ultime – quand on ne se cambre pas en rentrant le ventre, et bien le ventre n’est pas rentré.

Mais non, rien.
Je veux dire, ma plus grande préoccupation de la semaine a été de trouver quelqu’un qui était d’accord d’aller acheter Le Matin Dimanche et de l’amener devant mon pallier (cette personne existe, elle s’appelle Olivier, et elle est super). Pour la sympathie, on repassera.

En plus, depuis la fermeture des restaurants et des bars, je n’ai même plus la force de faire d’analyse de comptoir sur l’actualité. (Bon allez, tout de même, rapide commentaire sur les sujets cités en début d’article :

• Darius Rochebin : on savait, mais pas à ce point. Le mec, c’est un journaliste OU UN ICEBERG ?!
• Pierre Maudet : lol.
• Le rachat du Temps : ça avait l’air bien pour eux, et après on a appris qu’ils allaient devoir bosser à Genève. Les pauvres (renfloués, mais pauvres quand même).
• Hold-up : déçu de ne même pas avoir la curiosité de regarder le documentaire. Franchement, être testé positif, n’avoir aucun symptôme et ne même pas virer complotiste, c’est presque du gâchis.
• Femina : Géraldine Savary peut expliquer combien de fois elle veut que le journal sera comme ci ou comme ça, on sera rassuré quand on nous dira si, oui ou non, il craquera enfin moins que le parquet « d’un brocanteur bio qui chine des plaids norvégiens » (à part les mots-fléchés, je ne lis pas trop Femina, je sais pas). Mais quand même :

Voilà, fin de la parenthèse actualité.) Oui parce qu’après 809 caractères espaces compris vous avez sûrement oublié que j’avais ouvert une parenthèse. Et vous êtes peut-être en train de vous demander où cette deuxième digression va nous emmener. La réponse est « nulle part ».
On n’est pas dans une émission radio d’Edouard Baer (malheureusement).

Et même mon.ma.mes.mex (??) COVID, franchement, rien de dingue à dire. En plus de boire des verres, j’ai même pu travailler. Parfois en même temps. Comme les restaurateurs en fait, quand ils pouvaient travailler.

Quid du retour à la « normale » ? Bof. Franchement, c’était mieux quand c’était quelqu’un d’autre qui s’occupait de vider le compost (cette personne existe, elle s’appelle ma mère et Valentin et ils sont super).

Ce n’est même pas tellement que je n’aime plus parler de moi. Mais j’ai l’impression que cette deuxième vague est plus usante que la première. Nous ne pouvons toujours pas vivre normalement. Et en plus, nous avons la flemme de vouloir exister.

Avant, on avait au moins l’impudeur d’exister. Au bistrot, à Bali, au stade, en live sur Instagram pour défendre la culture. Mais là ? J’ai l’impression que nous avons carrément plaqué les CDI de community managers de notre propre bonheur.

Peut-être parce que – entre les complotistes, les hôpitaux débordés, le besoin de « sauver Noël » tout en préservant notre santé mentale – il n’y a pas grand chose à faire, à part attendre.
Ou peut-être parce que ceux qui en ont la chance découvrent qu’être posé chez soi, sans pouvoir sortir autre chose que le ventre et une bouteille de rouge, c’est plutôt sympa.

Plus que quelques heures avant la prochaine conférence de presse de la Confédération. On saura peut-être si / où / comment on peut repartir pour de bon. Au travail, au resto, sur scène, dans les Grisons… Bof.

Depuis la fin du semi-confinement, dix-sept jours et ces trois lettres : Bof.
Après la surcharge annoncée des hôpitaux, c’est la crise économique annoncée qui se fait attendre. Une vraie crise. Pas trois mois de disette dont on se plaint avec des hashtags.

Décidément, 2020 a un air de calme avant la tempête. De guerre froide. Un poing qu’on serre dans la poche.
Nous attendons Godot.
Sixième réplique de la pièce. La distanciation, déjà :

– Que faire pour fêter cette réunion­ ? Lève-toi que je t’embrasse. (Il tend la main à Estragon.)
– Tout à l’heure, tout à l’heure. (Avec irritation.)

Silence.

Notre début d’année 2020 est ce point, après le mot silence.

Et maintenant ? Et après ? Même si la réponse ne se trouve pas dans le reste de la pièce de Beckett, lisez-la. Beckett a fait bien mieux qu’écrire des phrases pour l’avant-bras de Stan Wawrinka.

De notre côté, nous n’avons pas produit grand chose de bien, depuis trois mois. Nous nous sommes affalés dans notre canapé et nos mauvaises habitudes, en clamant que l’après allait être différent. Comme pour prier à haute voix.

Si Shakespeare a vraiment écrit « le Roi Lear » en quarantaine, c’est parce qu’il n’y avait pas la dopamine du like. La notification est-elle plus forte que le chef-d’œuvre ? Je ne sais pas, je n’a jamais lu « le Roi Lear ».
Mais j’espère que vous likerez ce texte.

Je n’ai pas produit grand chose de bien, depuis trois mois. Je me suis affalé dans mon canapé et mes mauvaises habitudes. Voilà la vérité : j’écris en « nous » pour reprocher à tout le monde ce qui m’énerve chez moi.

Mon monde d’après est plus ou moins le même que celui d’avant, sauf que nos mes mauvaises habitudes sont désinhibées.
Alors que la société a remis en questions des secteurs d’activité, des comportements, des dépenses ;
Alors que nous avons resserré les lignes ;
Alors que nous avons tranché, « essentiel ou pas » ;
C’est avoir un avis, ou une posture, par rapport à tout cela qui m’apparaît aujourd’hui comme non-essentiel :

Je pourrais m’insurger mais bof. J’ai trop soupiré devant celles et ceux qui passé trois mois à s’époumoner pour que l’Etat leur fasse du bouche-à-bouche.

Je pourrais être solidaire mais bof. La mobilisation mielleuse de ces derniers mois a rendu mon empathie diabétique.

Je passe mon temps à encenser Beckett sans le relire, alors que j’ai dévoré des télé-réalités comme Love is Blind.
La vie is Bof.

Silence.